Miguel Poveda y Javier Ruibal. Romance de Curro El Palmo
La primera vez que le presté atención a esta canción era Antonio Vega quien la cantaba. Me sigue sobrecogiendo su versión, es mágica. Pero es que la cante quien la cante es la leche pura de vaca. Para imprimir la letra y ponerla en la mesita de noche, ahí, con los clásicos. Apenas escucho a Serrat ahora, pero de pequeña me lo tragué todo, por mi padre, tan fan que hasta lo imitaba de joven cuando vivía en Barcelona. Hace un par de años me di el gustazo de invitar a mis padres a un concierto suyo en el Teatro de la Maestranza de Sevilla. Me voy a arrepentir toda la vida de habérmelo perdido, cambié ver a mi padre disfrutar, feliz como una perdiz, él, que nunca sale, por un concierto de AC/DC absolutamente idéntico al que había visto el año anterior. No sé qué opináis, pero yo ya como que prefiero ver a viejunos que envejezcan bien, asumiendo que no tienen 20 años y que no tienen por qué correr o ponerse unos pantalones apretaos. Ver a Ozzy en el Azkena me afectó mucho, momento bajona 2011. Me estoy haciendo mayor, creo que el rock es frescura, nervio, una patada a todo, y eso sólo se puede hacer bien cuando se es joven, cuando sale solo. Con esto no quiero decir que todos los viejunos rockeros me parezcan patéticos, es sólo que ya prefiero ver a Leonard Cohen o a Serrat antes que a Black Sabbath y estar al loro de lo que hace la chavalería. ¡Que alguien renueve esto, por Dio! ¡¡¡Rock!!!
Bueno, que me enrollo, yo sólo quería compartir este magnífico romance y dar las gracias a Serrat por todas esas canciones que ahora escucho con las orejas abiertas. Si hoy no pongo la letra, reviento. Qué historia, y qué bien contada. Tenías razón, papá, Serrat es muy grande.
La vida y la muerte
bordada en la boca
tenía Merceditas
la del guardarropa.
La del guardarropa
del tablao del "Lacio",
un gitano falso
ex-bufón de palacio.
Alcahuete noble
que al oír los tiros
recogió sus capas
y se pegó el piro.
Se acabó el jaleo
y el racionamiento
le llenó el bolsillo
y montó este invento,
en donde "El Palmo"
lloró cantando...
Ay, mi amor,
sin ti no entiendo el despertar.
Ay, mi amor,
sin ti mi cama es ancha.
Ay, mi amor
que me desvela la verdad.
Entre tú y yo, la soledad
y un manojillo de escarcha.
Mil veces le pide...
y mil veces que "nones"
de compartir sueños, cama y macarrones.
Le dice burlona...
..."Carita gitana,
cómo hacer buen vino
de una cepa enana".
Y Curro se muerde
los labios y calla
pues no hizo la mili
por no dar la talla.
Y quien calla, otorga,
como dice el dicho,
y Curro se muere
por ese mal bicho.
¡Ay! quién fuese abrigo
pa' andar contigo...
Buscando el olvido
se dio a la bebida,
al mus, las quinielas...
Y en horas perdidas
se leyó enterito
a Don Marcial Lafuente,
por no ir tras su paso
como un penitente.
Y una noche, mientras
palmeaba farrucas,
se escapó Mercedes
con un "curapupas"
de clínica propia
y Rolls de contrabando
y entre palma y palma Curro fue palmando.
Entre cantares
por soleares.
Quizá fue la pena
o falta de hierro...
El caso es que un día
nos tocó ir de entierro.
Pésames y flores
y una lagrimita
que dejó ir la Patro
al cerrar la cajita.
A mano derecha
según se va al cielo,
veréis un tablao
que montó Frascuelo,
en donde cada noche
pa' las buenas almas
el Currito "El Palmo"
sigue dando palmas.
Y canta sus males
por "celestiales".
14 comentarios:
No sé si te haces mayor, querida, pero hace tiempo que me identifico con eso que reflexionas.
Serrat es de lo más grande, bien lo sabe tu papá, ahora bien, también te digo que no es lo mismo las novedades de estudio de Serrat que los discos de antaño, con los que crecimos toda una generación. Lo que si que está claro es que Serrat todavía hace vibrar en directo, por supuesto.
Discrepo de un pequeño detalle: cante quien cante el Romance del Curro no es leche pura de vaca. Primero hay que tener muchos huevos en este caso concreto para atreverse a cantarla, no es nada sencilla, mira la altura de Serrat, Antonio Vega o de esta grata sorpresa. Recibe besos.
Yo también pienso eso, salvo algo muy concreto y especial (Bruce Springsteen... que ya quisiera cualquiera ser un sesentón y estar en esa forma) siento cosica. Claro que para mí decirlo es fácil, pero... es que... no es serio, y algunos saben reírse de sí mismos, pero otros se lo creen de verdad y dan, en efecto, cosica. Kisses baby.
Me encanta tu blog...es muy ameno. Pásate por el mío un saludo
Ay, Freaky, depende, a mí me pones a elegir entre Barenboim y Led Zeppelin y voy a ver a Led Zeppelin de cabeza, aunque después me den cosica y me arrepienta. Una fan es una fan con todas las consecuencias. Todo depende. Además, a Barenboim ya lo he visto y afortunadamente se prodiga mucho por Sevilla. Habría que resolver cada dilema de estos de uno en uno, jajajaja. Lo qué sí te puedo asegurar es que me arrepiento de haber ido a AC/DC y no a Serrat. Y sí, yo ya veo rock en todas partes menos en "el rock", será que estoy hambrienta. En la música clásica, en la copla... El otro día lo hablaba con Tyla.
Llevas razón, Johnny, he imaginado a Bisbal o a Pitingo cantando esta canción y se ha agriado la leche. Me refería a que no hace falta ni cantarla, la lees y ya la estás escuchando, así de buena es.
Lo que le decía a Freaky, Aitor, que depende. Bruce ya no es un chaval, pero no da cosica. Bruce se hace mayor muy bien. Si me hubiera perdido el concierto de Serrat por ver a Bruce, no habría escrito esta entrada de arrepentimiento y búsqueda del perdón paterno.
Me alegro de que te guste, María Eugenia, estás en tu casa.
Besos!
me quedo con Cohen cien veces antes que cualquier grupo hard rock viejuno, incluso los zeps. Bruce es como Len, que va acompasado con su edad, sabe quien es. Ya estoy imprimiendo la letra, menuda cancion para empezar el finde, aunque me quedo con la de Vega. Saludos lu, buen finde
Nombres venerables van apareciendo por el post. De los que no mueren nunca... y casi ni se marchitan. Aunque en honor a la verdad he de decir que también he visto ya a Serrat olvidar la letra de una canción en algún concierto.
Serrat. Y Leonard Cohen. En Sevilla tuvimos una vez la ocasión de poder ver a los dos en el mismo sitio y con solo dos días de diferencia: a Lenny el domingo y al Noi el martes... los tiempos se van quedando muy atrás, amiga Lu...
Joé... esto debe ser una burla del destino por mi última frase: la palabra de verificación es "chingate"... te lo juro!
Esta canción para mi es una obra de arte, lo tiene todo argumento nudo y desenlace...una pequeña novela.
Como han dicho por ahí arriba, solo la pueden versionar ¡genios! como es el caso.
Besos.
La versión de Antonio Vega es muy especial, Chals, la hace suya del todo.
¿Cuándo fue eso, Carrascus?
Verdad, Juan Antonio, hay que tener arte para contar tanto en unos pocos versos. Es un romance con una novela dentro, anda que no.
Besos!
Pues fue en la "Cita en Sevilla" del '88, niña; la de Zappa.
Grande. Lo que dices tiene viso de confesión viniendo de alguien con afinidades a el mundo del rock, al cual, ya lo sabemos, le cuesta reconocer otras expresiones artísticas, no parece que sea tu caso pues has dado muestras de cierto eclecticismo en tus gustos.
La letra es espectacular... Lu. Besitos!
Rafa, como decimos por aquí, "me cabe El Mani empanao relleno de pajaritos fritos". No sé cómo traducírtelo... A ver... El Mani es un cantante de sevillanas entradito en carnes. Aunque creo que ahora está más delgado, el pobre, pero ya la expresión no hay quien la cambie... Pues eso, que hay que escuchar de todo, que en todos los géneros hay cosas que merecen la pena, ¿verdad?
Me alegro de que te guste, Alex.
Besos!
¿Sabe Usted? Ese muzacho de la derecha a veces a tocado mi guitarra en el escenario del Pay-Pay.
No la limpio desde entonces.
¿Guarrete o mitómano, Microalgo? Anda, pásale un pañito, que ni la guitarra ni tú vais a olvidar esos momentos... Siempre que Javier Ruibal viene a Sevilla intento verlo, me gusta su música y me gusta él como persona. Un besito.
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