viernes, enero 13, 2012

El vídeo del viernes



Miguel Poveda y Javier Ruibal. Romance de Curro El Palmo

La primera vez que le presté atención a esta canción era Antonio Vega quien la cantaba. Me sigue sobrecogiendo su versión, es mágica. Pero es que la cante quien la cante es la leche pura de vaca. Para imprimir la letra y ponerla en la mesita de noche, ahí, con los clásicos. Apenas escucho a Serrat ahora, pero de pequeña me lo tragué todo, por mi padre, tan fan que hasta lo imitaba de joven cuando vivía en Barcelona. Hace un par de años me di el gustazo de invitar a mis padres a un concierto suyo en el Teatro de la Maestranza de Sevilla. Me voy a arrepentir toda la vida de habérmelo perdido, cambié ver a mi padre disfrutar, feliz como una perdiz,  él, que nunca sale, por un concierto de AC/DC absolutamente idéntico al que había visto el año anterior. No sé qué opináis, pero yo ya como que prefiero ver a viejunos que envejezcan bien, asumiendo que no tienen 20 años y que no tienen por qué correr o ponerse unos pantalones apretaos. Ver a Ozzy en el Azkena me afectó mucho, momento bajona 2011. Me estoy haciendo mayor, creo que el rock es frescura, nervio, una patada a todo, y eso sólo se puede hacer bien cuando se es joven, cuando sale solo. Con esto no quiero decir que todos los viejunos rockeros me parezcan patéticos, es sólo que ya prefiero ver a Leonard Cohen o a Serrat antes que a Black Sabbath y estar al loro de lo que hace la chavalería. ¡Que alguien renueve esto, por Dio! ¡¡¡Rock!!!

Bueno, que me enrollo, yo sólo quería compartir este magnífico romance y dar las gracias a Serrat por todas esas canciones que ahora escucho con las orejas abiertas. Si hoy no pongo la letra, reviento. Qué historia, y qué bien contada. Tenías razón, papá, Serrat es muy grande.

La vida y la muerte bordada en la boca
tenía Merceditas la del guardarropa. 
La del guardarropa del tablao del "Lacio", 
un gitano falso ex-bufón de palacio. 

Alcahuete noble que al oír los tiros 
recogió sus capas y se pegó el piro. 
Se acabó el jaleo y el racionamiento 
le llenó el bolsillo y montó este invento, 
en donde "El Palmo" lloró cantando... 

Ay, mi amor, sin ti no entiendo el despertar. 
Ay, mi amor, sin ti mi cama es ancha. 
Ay, mi amor que me desvela la verdad. 
Entre tú y yo, la soledad y un manojillo de escarcha. 

Mil veces le pide... y mil veces que "nones" 
de compartir sueños, cama y macarrones. 
Le dice burlona... ..."Carita gitana, 
cómo hacer buen vino de una cepa enana". 

Y Curro se muerde los labios y calla 
pues no hizo la mili por no dar la talla. 
Y quien calla, otorga, como dice el dicho, 
y Curro se muere por ese mal bicho. 

¡Ay! quién fuese abrigo pa' andar contigo... 

Buscando el olvido se dio a la bebida, 
al mus, las quinielas... Y en horas perdidas 
se leyó enterito a Don Marcial Lafuente, 
por no ir tras su paso como un penitente. 

Y una noche, mientras palmeaba farrucas, 
se escapó Mercedes con un "curapupas" 
de clínica propia y Rolls de contrabando 
y entre palma y palma Curro fue palmando. 
Entre cantares por soleares. 

Quizá fue la pena o falta de hierro... 
El caso es que un día nos tocó ir de entierro. 
Pésames y flores y una lagrimita 
que dejó ir la Patro al cerrar la cajita. 

A mano derecha según se va al cielo, 
veréis un tablao que montó Frascuelo, 
en donde cada noche pa' las buenas almas 
el Currito "El Palmo" sigue dando palmas. 

Y canta sus males por "celestiales".


16 comentarios:

Freaky Boy Hood dijo...

Entiendo perfectamente lo que dices. Relativizar, reflexionar y hacerse mayor es lo que tiene. Si a mí me dieran a elegir entre ver a Baremboin dirigiendo a Mahler o un concierto reunión de los Zep, me quedaría con... (joder, me lo he puesto difícil). No es difícil, iría a ver a Baremboin.

Un beso grandote.

Y por cierto, Serrat es la ostia y todavía no he escuchado nada como Mediterráneo en nuestra lengua. Algo de Sabina, algo de Camarón y algo de Triana, como Sr. Troncoso.

Freaky Boy Hood dijo...

Me he quedado pensando en mi comentario de antes y decir que de todas formas Mahler es puro rock, hardcore del bueno. en fin, que seguimos rock pero más mayores.

Otro beso

Johnny dijo...

No sé si te haces mayor, querida, pero hace tiempo que me identifico con eso que reflexionas.

Serrat es de lo más grande, bien lo sabe tu papá, ahora bien, también te digo que no es lo mismo las novedades de estudio de Serrat que los discos de antaño, con los que crecimos toda una generación. Lo que si que está claro es que Serrat todavía hace vibrar en directo, por supuesto.

Discrepo de un pequeño detalle: cante quien cante el Romance del Curro no es leche pura de vaca. Primero hay que tener muchos huevos en este caso concreto para atreverse a cantarla, no es nada sencilla, mira la altura de Serrat, Antonio Vega o de esta grata sorpresa. Recibe besos.

Aitor Fuckin' Perry dijo...

Yo también pienso eso, salvo algo muy concreto y especial (Bruce Springsteen... que ya quisiera cualquiera ser un sesentón y estar en esa forma) siento cosica. Claro que para mí decirlo es fácil, pero... es que... no es serio, y algunos saben reírse de sí mismos, pero otros se lo creen de verdad y dan, en efecto, cosica. Kisses baby.

María Eugenia Fernández Ramos dijo...

Me encanta tu blog...es muy ameno. Pásate por el mío un saludo

lu dijo...

Ay, Freaky, depende, a mí me pones a elegir entre Barenboim y Led Zeppelin y voy a ver a Led Zeppelin de cabeza, aunque después me den cosica y me arrepienta. Una fan es una fan con todas las consecuencias. Todo depende. Además, a Barenboim ya lo he visto y afortunadamente se prodiga mucho por Sevilla. Habría que resolver cada dilema de estos de uno en uno, jajajaja. Lo qué sí te puedo asegurar es que me arrepiento de haber ido a AC/DC y no a Serrat. Y sí, yo ya veo rock en todas partes menos en "el rock", será que estoy hambrienta. En la música clásica, en la copla... El otro día lo hablaba con Tyla.

Llevas razón, Johnny, he imaginado a Bisbal o a Pitingo cantando esta canción y se ha agriado la leche. Me refería a que no hace falta ni cantarla, la lees y ya la estás escuchando, así de buena es.

Lo que le decía a Freaky, Aitor, que depende. Bruce ya no es un chaval, pero no da cosica. Bruce se hace mayor muy bien. Si me hubiera perdido el concierto de Serrat por ver a Bruce, no habría escrito esta entrada de arrepentimiento y búsqueda del perdón paterno.

Me alegro de que te guste, María Eugenia, estás en tu casa.

Besos!

Chals dijo...

me quedo con Cohen cien veces antes que cualquier grupo hard rock viejuno, incluso los zeps. Bruce es como Len, que va acompasado con su edad, sabe quien es. Ya estoy imprimiendo la letra, menuda cancion para empezar el finde, aunque me quedo con la de Vega. Saludos lu, buen finde

carrascus dijo...

Nombres venerables van apareciendo por el post. De los que no mueren nunca... y casi ni se marchitan. Aunque en honor a la verdad he de decir que también he visto ya a Serrat olvidar la letra de una canción en algún concierto.

Serrat. Y Leonard Cohen. En Sevilla tuvimos una vez la ocasión de poder ver a los dos en el mismo sitio y con solo dos días de diferencia: a Lenny el domingo y al Noi el martes... los tiempos se van quedando muy atrás, amiga Lu...

Joé... esto debe ser una burla del destino por mi última frase: la palabra de verificación es "chingate"... te lo juro!

Juan Antonio. Uno de los Dos dijo...

Esta canción para mi es una obra de arte, lo tiene todo argumento nudo y desenlace...una pequeña novela.

Como han dicho por ahí arriba, solo la pueden versionar ¡genios! como es el caso.
Besos.

lu dijo...

La versión de Antonio Vega es muy especial, Chals, la hace suya del todo.

¿Cuándo fue eso, Carrascus?

Verdad, Juan Antonio, hay que tener arte para contar tanto en unos pocos versos. Es un romance con una novela dentro, anda que no.

Besos!

carrascus dijo...

Pues fue en la "Cita en Sevilla" del '88, niña; la de Zappa.

Rafa, de uno de los dos dijo...

Grande. Lo que dices tiene viso de confesión viniendo de alguien con afinidades a el mundo del rock, al cual, ya lo sabemos, le cuesta reconocer otras expresiones artísticas, no parece que sea tu caso pues has dado muestras de cierto eclecticismo en tus gustos.

Mr. Self Destruct dijo...

La letra es espectacular... Lu. Besitos!

lu dijo...

Rafa, como decimos por aquí, "me cabe El Mani empanao relleno de pajaritos fritos". No sé cómo traducírtelo... A ver... El Mani es un cantante de sevillanas entradito en carnes. Aunque creo que ahora está más delgado, el pobre, pero ya la expresión no hay quien la cambie... Pues eso, que hay que escuchar de todo, que en todos los géneros hay cosas que merecen la pena, ¿verdad?

Me alegro de que te guste, Alex.

Besos!

Microalgo dijo...

¿Sabe Usted? Ese muzacho de la derecha a veces a tocado mi guitarra en el escenario del Pay-Pay.

No la limpio desde entonces.

lu dijo...

¿Guarrete o mitómano, Microalgo? Anda, pásale un pañito, que ni la guitarra ni tú vais a olvidar esos momentos... Siempre que Javier Ruibal viene a Sevilla intento verlo, me gusta su música y me gusta él como persona. Un besito.